HISTOIRES pour RIRE ou pour GUERIR

Se pourrait-il qu’elle soit sur le point d’accoucher!

Anatole était-il le père?

Ils s’étaient tous deux rencontrés à l’étal d’un bouquiniste.

« Vous aimez aussi Boris Vian? »

Eux deux s’étaient aussi aimés très fort.

Très fort mais guère très longtemps.

L’amour était-il une question d’intensité?

De durée?

Coup de foudre?

Rapide comme l’éclair.

Tonnerre, orage, tempête, puis fin.

Puis plus rien.

Le coup de foudre, la belle arnaque!

Et si c’était Germain le père?

Germain, le copain avec un plus.

Copain copain.

Plus sans lendemain.

Il ne passait pas souvent. 

En coup de vent.

Coup de vent aux ébats vite balayés.

Papa, lui, ça ne lui plaira pas!

Vraiment pas pas.

Un papa courant d’air.

Zéphyr, Mistral, ou Alizé, sans bise.

Insaisissable, mais surtout transparent.

Non! Adieu le vent! Il y a mieux!

Il y avait ce vieux, accoudé au comptoir.

Pas très appétissant, pour sûr.

Mais tout de même notaire.

Il devait être marié, pour sûr aussi.

Mais un enfant, ça se reconnait, même hors mariage.

Et ça peut rapporter gros.

Combien de grands notables ont eu marmaille illégitime.

Avec appartement grand standing, train de vie luxueux, et quelques autres avantages.

Encore fallait-il qu’elle puisse se rappeler de son nom. 

Il s’était présenté poliment, mais ce soir là, elle avait tellement bu qu’elle ne se souvenait plus de grand chose à vrai dire.

Elle s’était réveillée au matin dans un bel hôtel, la tête en soupape, échappements compris.

Ils s’étaient quittés très vite.

Il était en retard pour rejoindre son étude.

Elle l’avait oublié.

Très vite aussi.

Mais là, il aurait fallu qu’elle se rappelle d’un détail, d’un petit quelque chose qui lui aurait permis de le retrouver.

Il y avait aussi ce type, rencontré lors de la soirée Country Dance.

Elle dansait mal.

Mais racolait bien.

Elle s’était habillée au plus court côté jupe, et au plus plongeant, côté décolleté.

Elle avait fini par hameçonner un genre cow-boy, plus par le chapeau et les bottes que par la carrure.

Elle s’était fait payer les boissons, plus que de raison, et le repas, un morceau de bidoche mal cuite, inmasticable, et des frittes grasses et molles, qui lui rappelaient sa conquête, la seule qu’elle ait pu trouver ce soir là.

Son nom?

Là aussi difficile de s’en souvenir.

C’était moche, ça!

Même pas foutu de dire à son enfant ne serait-ce le nom de son père. 

Le prénom?

Le trou noir.

Bon? 

Après le coup de foudre, le coup de sirocco, le coup de vieux, et le coup dans l’aile, que lui restait-il?

Houlà! Il bouge ce gosse!

Il bouge sans arrêt.

Ce devait être un nerveux.

Paul, peut-être?

Qui ne tenait pas en place.

Ou Roland, plein de tics?

Ce fou de Denis?

Violent et imprévisible.

Elle avait dû le semer, se cacher plusieurs jours, pour enfin s’en débarrasser.

Arthur, Louis, Jules, Léon, et puis tous les autres, sans noms.

Plus elle cherchait qui pouvait être l’heureux père de son rejeton, plus la liste s’allongeait.

Sera-t-il blanc, noir, jaune, café au lait, métissé, eurasien?

Quand on aime faire la fête, sortir la nuit, boire, s’amuser, et séduire, quoi de plus naturel?

Des papas, cet enfant pouvait en avoir presque autant que de nuits passées dehors. Et alors?

On s’étourdit, on cherche, brave et trouve l’interdit, quoi de plus normal, à notre époque?

Mais se retrouver enceinte, ça, c’était un peu comme un dérapage.

On fait les fous au volant jusqu’au fossé.

Et c’est le nez cassé qu’on se demande où on est?

Où on va?

Qu’est ce qu’on fait?

Où retrouver le père de mon bébé?

La douleur devenait insupportable.

Les coups de pieds, à présent, lui martelaient le ventre.

Et puis, elle sentait comme des griffures.

« C’est normal, ça? »: se demandait-elle.

A seize ans, à peine, elle ne s’y connaissait guère en accouchement.

Ni en grossesse, à vrai dire.

Pourtant, là, il lui semblait qu’on lui dévorait les trippes, de l’intérieur.

Doucement, elle souleva le drap, tout de même un peu apeurée d’un tel phénomène.

Son ventre se déformait.

On aurait dit qu’il aurait voulu bondir.

Puis, d’un coup, il éclata.

Surgit soudain la tête de l’enfant, aux dents pointues et acérées, aux yeux rouges rubis, au souffle si puant, qu’elle en eut la nausée.

Pas longtemps.

La puissante mâchoire du nouveau-né l’avait saisie au cou.

Coup du sort?

Coup d’ironie?

Elle se demanda, juste avant de mourir, surprise: « Mais qui donc peut bien être le père de cet enfant??? »